Somos como un diario viejo, una noticia del pasado. Somos el horóscopo de la revista que predice lo que nunca va a pasar. Somos la foto que olvidamos de sacar. Somos el sueño que no cumpliremos jamás. Somos la sonrisa de la Mona Lisa, y la oreja de Van Gogh. Somos las primeras palabras del mudo. Somos los ultimos en este mundo. Somos la consecuencia de nuestros actos. Somos cuerpo, y somos alma. Somos espacio, somos vida. Somos luz. Somos la obra maestra incompleta, que nadie quiere terminar. ¿Somos?
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